La belle-fille est décédée pendant l’accouchement — 8 hommes n’ont pas réussi à soulever le cercueil, et lorsque la belle-mère a supplié qu’on l’ouvre…
Le son funèbre des trompettes retentit dans les rues, se mélangeant au doux battement de la pluie sur le vieux toit en tôle ondulée.
Au milieu de la cour, un cercueil peint en doré reposait sur 2 tabourets en bois.
Tout autour, les proches endeuillés se pressaient, la tête basse, pleurant Isela — cette jeune femme douce, disparue à cause d’un accouchement prématuré.
Elle n’avait que 25 ans.
Depuis le jour où elle avait épousé Luis, elle s’était toujours montrée respectueuse, humble et aimante, prenant soin de Doña Simona et de Don Rogelio comme s’ils étaient ses propres parents.
Doña Simona disait souvent avec fierté :
« Toute famille qui a une belle-fille comme Isela est vraiment bénie. »
Mais à peine un an après le mariage, le malheur frappa.
Cette nuit-là, Isela serrait son ventre dans une douleur insoutenable, pleurant sans pouvoir s’arrêter. Quand enfin on la conduisit à l’hôpital, il était déjà trop tard.
Le bébé ne poussa jamais son premier cri. Et Isela… s’éteignit à jamais.
Toute la famille fut anéantie.
Doña Simona s’évanouit plusieurs fois en hurlant de douleur. Don Rogelio restait assis en silence, le regard vide, fixant la photo posée sur le cercueil : Isela y souriait, les yeux éclatants de bonheur.
Lorsque vint le moment de transporter le cercueil, huit jeunes hommes robustes s’avancèrent, prêts à le porter jusqu’au corbillard.
Mais étrangement… malgré tous leurs efforts, le cercueil ne bougeait pas d’un centimètre.
Leurs visages se couvrirent de rouge, les veines gonflèrent, les muscles tremblaient… mais on aurait dit que le cercueil était collé au sol.
Un vieil homme dans la foule soupira : « Elle doit encore avoir un chagrin… elle n’est pas prête à partir. »
Le prêtre, d’une voix basse, murmura :
« Ouvrez le cercueil. Elle a encore quelque chose à dire. »
Hésitants, ils ôtèrent le loquet.
Lorsque le couvercle fut soulevé, tout le monde resta pétrifié.
Sur le visage d’Isela, deux traînées de larmes étaient encore visibles. Ses yeux étaient doucement clos, mais ses cils humides trahissaient qu’elle avait pleuré.
Doña Simona tomba à genoux près du cercueil, tenant la main froide de sa belle-fille :
« Isela… ma chère enfant… cesse de pleurer… si tu as encore quelque chose à exprimer, dis-le-moi… je t’en prie… »
Un lourd silence tomba sur toute l’assemblée.
Soudain, un sanglot étranglé retentit.
Tous se tournèrent vers Luis.
Il était à genoux, le visage enfoui dans ses mains, pleurant à chaudes larmes.
Les invités restèrent figés. Doña Simona se tourna vers lui, la voix brisée : « Luis… qu’est-ce qui se passe ? Elle t’a parlé ? »
Il releva la tête. Son visage ruisselait de larmes, ses yeux étaient injectés de sang. Sa voix, rauque et brisée, prononça : …
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Un sanglot éclata : Luis, à genoux, murmura :
— C’est ma faute… Je l’ai fait souffrir…
Il avoua qu’avant cette nuit, Isela avait appris l’existence d’une autre femme. Elle n’avait pas crié, juste pleuré en caressant son ventre.
Il lui avait promis de rompre, mais elle était déjà brisée. Elle perdit connaissance cette nuit-là… et il était trop tard.
— Pardonne-moi… je t’en supplie…
Les pleurs gagnèrent la foule. Simona murmura :
— Pourquoi as-tu dû souffrir autant ?
Luis, secoué de sanglots, se pencha sur le cercueil :
— Haïs-moi si tu veux… mais laisse-moi t’accompagner une dernière fois…
Le cercueil se mit à vibrer faiblement. Le prêtre prit la parole :
— Elle l’a laissé partir.
Les porteurs reprirent, et le cercueil sembla allégé. Les trompettes retentirent de nouveau tandis que le cortège s’éloignait.
Luis resta agenouillé sous la pluie, rongé par un remords qui ne s’éteindrait jamais. Jusqu’à la fin de sa vie, il verrait dans ses rêves le visage d’Isela, avec ses yeux tristes, rappelant que certaines blessures ne se referment pas avec un simple « pardon ».
