J’ai découvert une pile de mes propres affiches funéraires cachées dans le coffre de la voiture de mon époux.
Mes doigts se sont glacés lorsque j’ai découvert une pile de mes propres AFFICHES FUNÉRAIRES cachés dans le coffre de la voiture de mon mari. La date imprimée dessus était celle de… demain.
Pendant qu’ils installent le chapiteau dans la cour, je les observe depuis la fenêtre. Ils pensent que je dors paisiblement dans la chambre.
Ils ignorent que j’ai déjà vu le programme complet… de mes propres funérailles.
Je m’appelle Madame Adewale, directrice générale d’une grande entreprise de logistique à Apapa. Mon mari, Femi, est… disons simplement *Monsieur Adewale*. Il s’occupe de la maison.
Pour nos dix ans de mariage, Femi tenait absolument à organiser une immense fête surprise.
« Tu travailles trop », m’a‑t‑il soufflé hier soir en me massant les épaules. « Demain, c’est pour nous. J’ai invité nos amis, tes partenaires d’affaires, même le pasteur. Tu t’en souviendras toute ta vie. »
J’étais ravie. Je me suis dit : *Enfin, il reconnaît mes efforts.*
Cet après‑midi, il m’a envoyée au spa.
« Détends‑toi, bébé. Ne reviens pas avant 19 h. Laisse‑moi m’occuper des préparatifs. »
J’y suis allée… jusqu’à ce que je réalise que j’avais laissé mon second téléphone dans sa voiture.
J’ai pris un taxi pour rentrer discrètement, sans vouloir gâcher la surprise.
La maison fourmillait : traiteurs, décorateurs, tout le monde s’affairait.
J’ai ouvert son SUV Lexus avec mon double de clés.
J’ai retrouvé mon téléphone… mais en refermant le coffre, j’ai remarqué un carton marron poussé dans un coin.
Il était lourd.
J’ai été prise d’un mauvais pressentiment.
Je l’ai ouvert.
Et mes jambes se sont dérobées. Mes mains tremblaient lorsque j’ai sorti un nouveau document de la boîte. C’était un rapport…. L’histoire complète ci-dessous 👇👇
Mes mains tremblaient lorsque j’ai sorti un nouveau document de la boîte. C’était un rapport médical d’un hôpital privé de Lekki.
On y déclarait que j’étais morte d’une “intoxication alimentaire” ayant provoqué un arrêt cardiaque. Le document était déjà signé, tamponné, parfaitement prêt.
L’heure du décès indiquée ? 21 h 30.
J’ai regardé ma montre. Il était 16 h.
Ce soir, mon mari n’avait pas prévu une fête d’anniversaire de mariage.
Il avait organisé mon exécution.
La nourriture qu’ils préparaient en bas… ce plat “spécial” qu’il tenait absolument à cuisiner lui-même… voilà l’arme.
Le plan était simple : me faire manger le poison devant tout le monde, m’emmener précipitamment à l’hôpital — où le médecin complice attend déjà — et annoncer mon décès.
Ensuite, il hérite.
La société.
Les biens.
La vie que j’ai construite, seule, à force de travail.
J’ai eu envie de courir. De hurler.
Mais je l’ai aperçu par la fenêtre. Il riait avec son témoin de mariage. Ils montraient la chambre et se tapaient dans la main, fiers d’eux.
Alors, un calme glacial m’a envahie.
Si je fuis, il finira par me tuer autrement. Il connaît mes habitudes, mes codes, mes secrets. Il est mon mari.
Non. Je ne partirai pas.
Je suis retournée silencieusement à la cuisine.
J’ai repéré la “Sauce Spéciale”, soigneusement mise à part dans une petite glacière, étiquetée : “Portion de l’Épouse”.
Je ne l’ai pas jetée.
J’ai simplement remplacé les étiquettes.
J’ai collé “Portion de l’Épouse” sur la glacière réservée au “Mari du Célébrant”.
Puis je suis montée sur le toit pour attendre.
La fête commence dans deux heures.
Je descendrai. Je sourirai. Je danserai.
Et quand viendra l’instant du repas, je lui servirai moi-même cette sauce.
Je regarderai dans ses yeux pendant qu’il avalera son propre piège.
À 21 h 30, il y aura bien un mort dans cette maison.
Quant aux affiches déjà imprimées… on ne les gâchera pas.
Il suffira de remplacer “Madame” par “Monsieur”.
Suis‑je une meurtrière ?
Ou ne fais‑je que retourner le colis à l’expéditeur ?
Ce soir promet d’être très intéressant.
